(...)

Foi quando Me encontraste, mais uma vez,
pela terceira, e Te Re-conheci.
Mais fruto maduro, mais Tu e mais aqui.
Estava para te escrever,
mas não posso dizer aquilo que ainda não sei.
Do quanto mais longe foste, mais perto Me ficaste.
Não me esqueceste nem na neve depois da praia,
nem nas esperas,
nos entretantos e entre tantas, antes e depois.
E sempre sentiste.
Soubeste-O sempre.
Levaste-me para todo o lado.
Tu com tanta gente e sozinho,
e eu encontrada perdidamente
com a minha pressa de viver e não chegar a lado nenhum.
A pressa de descobrir O que já tinha enterrado.
A vida apressada é como a vida de um cão
que dá três voltas em conhecimento
para se sentar no mesmo sitio.
Mais sabido, mais sentido, mais consciente.
Saiba-se que até os cães pensam
mais que não seja a dormir.
E nesse encanto ficavas lá nas nuvens
como quem dá tudo por alguém,
como se de uma coisa eu me tratasse.
Sem expectativas,
com a convicção expectante de me ver chegar.
E é esse Valor que temos e ao qual
não atribuíamos significado nenhum,
que nos vai preenchendo,
que nos assola e sabemos que é ali.
No espaço estavas lá.
Soube então o que não era:
Se já te tinha, não precisava mais do que isso.

Assim Tu...certo, Imperfeito, simples.

Que desconcertante trio de conversa feminina.
Elas convictas de que numa relação há sempre uma monarquia.
Que há sempre um subordinado e a sua senhoria.
Eu, de opinião inflexível, com consciência
de uma vontade equitativa transversal à realidade.
É escusado quererem estilhaçar a minha visão democrática.
É transcendente ao vosso poder irrefutável.
Com intuição inalienável, sigo.
Na cauda do perigo- a Solidão.
Sim... na borda da impossibilidade dificilmente se encontra
a igualdade entre dois seres heterogéneos.
Mas...
Não... não nasci na casa real e a escravatura,
com alguma candura, já está demodé.
A aporia começa no descentralismo
mas deve findar na unidade.
A cedência em perspectiva conjunta – sermos esse Todo que É: Nós.
Não é de génio mas tem a genuinidade de uma existência: a Minha.
E tem a feição de um semi-ser: a Tua.
Caminha ao lado da tua Sombra
que se projecta em todas as direcções, mas não se afasta.
Subjuga-te somente à eloquência de ser Quem És.

Ferve-lhe o tutano
Pela falta de vida destes seres
Desprovidos de salsa, brilho e direcção.

Morena, Loira, Ruiva
do jeito que a vida se prostra à sua cintura
Animal Mulher,
Mãe de surpresa e rija de punho
já amorteceu um soco marca de guerra aberta.

Muralha de profissão
que quando cai se estatela no ar e se propaga por terra
Tantas as vezes quantas as que se impõe
e regozija altiva no cume do céu.

Fosse a flor –Azeda - na primeira degustação,
e agridoce quando assenta e fica no goto.

Fosse a lei da sobrevivência na saliência do risco
que se esfola por chegar onde quer.

Sei que não entende
como pode alguém não ter uma pitada de pimenta,
de sal ou de fogo
Não estar, não ser, e existir apenas porque
é matéria e dá o corpo ao manifesto.

E fica derreada com este sub-amor digital e funesto
pensa “quem sabe sou eu que não presto”
pois de resto ela fica, e os outros fogem,
Entre os seres de âmago eterno e os morrem.


Animal Mulher -Ela É- do jeito que ela quer
na Emoção que a Vida gosta.

Tantos são os gostos que os outros têm
em formas em torsos, em cores em rostos
Em moldes que o seu esboço trás
que se destilam numa pose mordaz.

Enquanto transpiram o ar embevecido
ele absorve o que pode
com o desespero de possuir aquilo que não sabe sentir
numa subtracção de si.

Salteia com adornos a tela castrada
de forma a compensar a figura descompensada
plagiando quem por si passa.

É talvez uma qualquer coisa
que intente não ser desgraça.
Em exposições de migalhas
cobrem-se as falhas com beijos de traça.

Queria ser artista,
obra de arte
ser omnipresente
fascinar em toda a parte...

Queria ser um Deus,
mas nem chega aos calcanhares de uma pessoa!
e em galerias de sanções vai pintando perdões
por se saber existir à toa.

Quem sabe pudesse chegar às saias de um altar,
não fosse, pertencer a uma colecção vulgar
cada vez que quer mostrar
tudo aquilo que não é.


ps: mais uma imagem do "fonógrafo"
que já se vai tornando um hábito :p

Quem dera me pudesses tornar órfã
das entidades que trago a mais
e metamorfosear-me as ideias.
Arrancar das paredes deste quarto
o cimento fermentado no esqueleto
para que pudesse regressar ao sonho adolescente.
Se conseguisses varrer-me
e limpar a insânia galopante
por detrás dos móveis arredados
onda apenas me deixaram portas tesas e sapiências perras.
Leva de mim o que houve depois de Nós
e banha-me com a inocência
que sempre me viste por dentro.
Acredita somente e ensina-me a chorar
para que possa secar os meus ossos alagados
e repuxar o lustre à vida.

ps: um agradecimento especial pela imagem feita à medida :P

(É a) Pena de quem não sabe
nem cedo
nem tarde
dar valor a nada.

No dia da última lufada
libertou-me o ar rarefeito,
quando já desfeito
me escarafunchou o respeito
sufocando o que recebia
e o que transbordava.
Testou a sua mestria
numa exímia jogada.

A queda foi de um perfeccionismo
ao atirar-se do auge do protagonismo
para a vala que escavou,
que a noite carregou às costas
o trono das divas mortas
e o carril que me soltou.

Suicidou-se(me) mesmo ali,
debaixo dos olhos, num acto desesperante
de quem não sabe viver sozinho
nem ser amante de si.

E ignorando que ninguém poderia vencer
disse um Adeus áspero e enrugado
como só um Estranho em novo tamanho o sabe fazer.

Ele.

Não chores porque Fazes-me Falta
chora quando já não fizeres.
Não quero ser prodígio
para nunca mais ser demasiado.

Não quero duvidar
que viemos de longe e para sempre
desde que a Terra nasceu.

Não quero possuir a certeza
de que a tua parte de Nós
tem um martírio atroz que se perdeu.

Não posso ser tão parecida com o medo
que te faça dobrar
porque também me assusta o segredo
que o medo te vem segredar.

Não posso ser a música se não fizeste a canção.
Não posso viver das pessoas mágicas
e das suas formulas de expressão trágicas
se não tiver um chão.

Quando o tempo passa
porque esse não se pode estancar
ainda não aprendi a dizer-lhes adeus
o tempo não me consegue ensinar.

E não me consigo saber
se a conversa do nosso olhar
não me vier deslindar
Quem eu sou sem querer.

Nunca fui copo de leite
se não for com chocolate.
Jamais fui rainha
sem o Teu cheque-mate.


ps: Sim é para Nós

Entreva-se um aperto motriz
uma ânsia no corpo.
O invólucro rijo de um coração mole
tenta segurar as pontas de um mundo torto...
...mas sabe a tão pouco!
Insistimos, estendemos as mãos
tentamos equilibrar-nos pés para nos mantermos sãos.
Queremos suster um mundo desbotado, mal amado, na ponta dos dedos
e alivia-lo de todos os degredos.
Prolongar uma vida interrompida.
Até aos joelhos enterrados a peso
sobra-nos um botão de força, ileso
para amainar o sujo dessa torrente lamacenta, desmedida.
E ai, no Mundo
palpita uma pedra
Cor de Rosa
de uma luz crédula, preciosa
de um olhar que ajudamos a nascer
de um minuto que levamos a esquecer
da dor que conseguimos matar.
Aos raros que conseguem acreditar.


ps: inspirado no post da Pris "Um dia de trabalho" e
respondendo parcialmente ao seu desafio

Trouxe-mo na sua partida
por um oceano de distância medida.
Trouxe-me pra dentro do pano
toda a chama vertida.

Cozeu a linha fútil da inteligência estéril
que não sente e apertou.
Aos pontos me debruçou
sob a crença inútil na utilidade da razão
como atracção para sentir.
E fez-me querer fugir.

Trouxe-mo na ponta da agulha afiada
que nada no meu tronco aberto
em arame farpado de um sismo inepto.

Na bomba relógio
alojou-me o seu tempo derramado
e atrasou-lhe o compasso.
Tornou-o espesso e escasso
e acertou o ponteiro.

Desejei que no derradeiro
fosse o égide detonador,
mas chamar-se-ia simplicidade
nunca complexo do amor.

As persianas enferrujadas lutam para não descer
entre os mundos do ser ou não ser.
Afunda-se-me na pele a encruzilhada de lençois
das majestades que dormem comigo.
Dou mais uma volta envolta em regaços de saudades
que transbordam dos poros do meu porta-retratos.
Agrafaram-me aqui entre o latejar do cansaço
e o eco estridente do silêncio
e deixaram essas partes somadas que sou eu,
essas somas divididas de casulos chocos,
fora da validade
do quanto me valem essas sobras de mim.
Porque eu somos Nós e Ele,
um contador de histórias,
uma décima de animal
e o sorriso inocente de três crianças.

Erro nessas rua e vielas onde encontro a minha liberdade.
O cheiro a antigo misturado com a brisa da juventude
a história a conviver com a novidade.
Os becos, os vãos de escada
as marchas até altas horas da madrugada.
A sardinha
o copo de vinho
o manjerico
a multidão que existe em mim quando Te sinto.
É um renovar de forças
uma esperança
é a alegria de voltar a ser criança.
O Tejo que jaz a teus pés
que espelha o passado, presente e futuro de quem és.
O fado que canta a tua tristeza
que a cada nota te confere a tua eterna beleza.
As janelas onde as comadres passam o dia a conversar.
A roupa estendida na corda ou no arame
à espera que o sol as venha secar.
Os velhos à jogatana no jardim ás 4 horas da tarde.
Os putos que saem da escola e vão para o parque....
...A saudade...

Lisboa, a Minha Vida, a Minha Cidade

ps:não há tempo deixo uma publicação antiga (2005)

De corpo presente, ausente de mim
procuro o rasto morno na minha lama.
Contemplo destas janelas ocas
daqui parecemos todos iguais,
peões de xadrez em trincheiras cinzentas
resquícios de pólvora em pavios esgaços.
Já descobrimos e fomos descobertos
já nos encontramos
e nos demos como incertos.
Depois de canhões de farsas
e de overdoses de sentidos,
ficam pilha de carcaças
entre sortudos iludidos.
Sou pessoa em part-time.
No resto, sou um bocadinho de tudo.