o Contador de Histórias
Embrulhas o passado e o presente ao futuro
ficam atados numa âncora de rotalas que não cresce.
Mas vens floreando as tomas e inflamas o peito
e explodes nos contos que vestes a preceito
Nascem na alvorada da conquista
num ápice de encantamento
e na reconquista das velhas histórias de alquimista
numa felicidade mascarada de alento.
Triunfante,
queres impingi-las no meu corpo em alguma parte
Com se a verdade que inventas
nos transforma-se em arte...
No teu era uma vez esperas
que já o branco do horizonte comece por amar-te.
e que germine o azul da terra
em que mais uma vez te iludes.
Em mim
confias o astrolábio das rasuras em que te fundes,
e imprimes o acreditar na minha raiz,
Porque se a minha flor abrir no rasto de quem te vês
Restará uma ilha para o resto de quem és,
Mas se o meu caule na tua barquela perecer
Serás de novo marinheiro
em porto seco, aventureiro
contador de histórias ao raiar do ser.
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2 comentários:
És flor q já desabrochou e secou ao sol,
És maior que as palavras que escreves,
És a casca de um castanheiro que fervilha de verde dentro dele,
És o salto para um crescente luar encantado.
E fizeste-me escrever isto por causa do q tu escreveste...
Acho que isso quer dizer alguma cena. Gostei mt :O)
quem será o contador de história?
estava a ler-te... e a pensar: Talento e inspiração genuína é o que emana dos teus poemas.
É pena não ser mecânico...
Senão, encomendava-te uns
;)
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